Hôtel
Une fois de plus, il a pris le dernier train. Il rentre chez lui où il n'y est pas souvent. Ces temps-ci, il est plutôt ailleurs. En période de travail, il habite dans ce petit appartement. Son patron paie le loyer. Il est meublé. Rien n'est à lui. Il ne se sent pas chez lui. Il est comme de passage dans un hôtel. Ce n'est pas lui. Une unique petite pièce. Lit double. Les draps sont frais, mais d'un autre temps. Une moquette dont la couleur a perdu de sa franchise. Des reproductions de peintures aux murs. Dans un coin, il y a ce frigo qu'il a contraint au silence car il ronronne la nuit. Il a amené une radio. Comme un robinet relié au monde. Pour laisser couler un filet de paroles et de musique. En dehors du travail, il est sur son île. Solitaire. Il possède un portable, mais au forfait épuisé. Comme lui. Pas de télévision. Pas de connexion. Pas de réseau. Un unique livre qu'il a attrapé en partant en coup de vent, l'autre jour. Into the wild. Non, il n'est pas aussi isolé. Simplement décalé. Il s'est laissé emporté dans une zone grise. Ni ceci, ni cela. Il traverse une période intermédiaire. Fade.